Siento la suavidad de mi cama. Amo el rasgueo de la pluma sobre la libreta. Melodía de las palabras que viajan en el tiempo. Los pensamientos flotan en mi cabeza. Las pláticas entumecidas de verano se enroscan en mis manos.
Hablar de todo y hablar de nada.
Un remolino en mi interior.
Escribo sin una razón, y a la vez escribo para salvarme.
Salvarme de la monotonía del día a día.
Salvarme de los monstruos que habitan mi interior.
Las letras reconocen mi mundo. Las páginas reciben mi sin-sabor.
La realidad se esconde tras las páginas de un libro. La realidad es eliminada a cada segundo.
No sé si me siento capaz de seguir en el vacío, tampoco si estoy en la cima de la vida.
Lo único que realmente entiendo es que el presente no existe. Va desapareciendo a medida que lo nombro. El ahora es consumido por el ayer, y el mañana se aleja cada vez más de mi.
Sólo queda mi pluma negra y mi libreta llena de mini tesoros escondidos del ojo que todo lo ve.
19-07-2016
No hay comentarios:
Publicar un comentario